Os passos de Maya ecoaram através da casa vazia enquanto ela descia para o porão. O ar ficou mais frio, úmido e o cheiro de madeira velha e terra velha se agarrou às suas narinas. A escuridão a envolveu, mas uma lanterna em sua mão cortou um feixe estreito através da escuridão. Sua luz tremeu ligeiramente, traindo a energia nervosa correndo sob sua pele.
Ela varreu o feixe através das paredes, revelando pedra áspera e gesso desbotado. Teias de aranha penduradas como mortalhas fantasmagóricas do teto, escovando seu rosto enquanto ela se movia mais fundo na barriga da casa. Cada passo parecia ressoar com um aviso não falado, um eco silencioso de horrores passados. Ela engoliu com força, empurrando para baixo a maré crescente de desconforto.
Maya direcionou o feixe de lanterna para o chão, procurando por irregularidades. O concreto estava frio e implacável sob seus pés, esfregando o calor de seu corpo. Algo chamou sua atenção uma descoloração fraca na superfície, uma mancha que parecia quase como sangue. Ela se ajoelhou, traçando a borda com os dedos. Estava seco ao toque, crocado ao longo do tempo, mas a forma era inconfundível.
Seu coração bateu em seus ouvidos enquanto ela se levantava, a lanterna agora tremendo mais visivelmente. Ela respirou fundo, tentando se firmar, e continuou para a frente. O porão parecia se esticar infinitamente diante dela, um labirinto de sombras que dançava um pouco além do alcance de sua luz.
Um rascunho repentino sussurrou através do espaço, carregando com ele um som tão penetrante que cortou o silêncio como uma faca. O gemido de uma criança crua, primal e cheia de terror. Maya congelou, cada músculo em seu corpo se apertando. O som ecoou em torno dela, saltando das paredes frias, crescendo mais alto e mais frenético.
Sua respiração engasgou quando ela percebeu que o gemido não estava vindo de fora, mas de dentro de sua própria mente. Ela agarrou-se a seus templos, tentando silenciar o grito agonizante, mas persistiu, sua construção de intensidade até que ameaçou afogar todos os outros pensamentos.
Maya tropeçou para trás, as costas batendo em uma parede com um baque sem brilho. O gemido continuou a perfurar através dela, cada eco penetrando em sua consciência como uma marca quente. Ela escorregou pela parede, suas pernas colapsando sob ela enquanto ela se enrolava em uma posição fetal no chão de concreto frio.
Sua visão turva, e por um momento, ela não estava mais no porão, mas em outro lugar inteiramente. Uma pequena sala, vagamente iluminada por uma única lâmpada nua balançando suavemente do teto. As paredes estavam nuas, exceto por alguns cartazes desbotados, restos de sonhos de infância há muito esquecidos. O quarto de uma criança um menino, talvez dez anos de idade, amontoado no canto, lágrimas escorrendo pelo rosto enquanto ele choramingava na escuridão.
Maya gasou, seus olhos voltaram para o presente. O porão nadou em foco, o concreto frio pressionando sua bochecha. O gemido desapareceu, deixando para trás um silêncio que era quase pior do que o ruído. Ela tomou respirações rasas, seu corpo cheio de tremores.
Ela se empurrou para cima, seus membros tremendo como um recém-nascido. A memória - porque era assim que se sentia, não dela, mas de outra pessoa - linguou nas bordas de sua consciência, uma impressão fantasmagórica. Ela sabia que ela não deveria estar experimentando isso, sentindo esse terror como se fosse seu próprio.
Maya se forçou a ficar de pé, inclinando-se fortemente contra a parede para obter apoio. Ela precisava de respostas, e o porão as mantinha em algum lugar dentro de suas profundezas sombrias. A cada passo, ela desejava que sua mente ficasse ancorada no presente, para não sucumbir novamente a qualquer força que estivesse tentando puxá-la de volta para aquela memória fraturada.
Ela se moveu metodicamente, escaneando as paredes, procurando por qualquer sinal de perturbação ou compartimentos ocultos. Seus dedos se arrastaram sobre a pedra fria, sentindo irregularidades. Na luz fraca, ela notou um pequeno nicho cortado na parede, parcialmente obscurecido por uma espessa camada de poeira. Ela a escovou, revelando um recesso raso contendo um livro antigo e em couro..
Seu coração pulou uma batida enquanto ela cuidadosamente extraía o livro de seu esconderijo. A capa era usada e vincada, as páginas amareladas com a idade. Ela a abriu para a primeira página, a tinta desbotada, mas ainda legível: “Propriedade de Arthur Chen.” O nome de seu pai olhou para ela, uma acusação silenciosa.
As mãos de Maya tremiam quando ela virava as páginas, cada uma cheia da caligrafia clara e precisa de seu pai. Entradas de diário, datas que abrangem anos, observações sobre a casa, seus segredos e algo mais - uma série de símbolos gravados nas margens, seu significado elusivo, mas sinistro.
Ela leu algumas linhas, seus olhos se alargando em descrença como ela reconheceu trechos de frases do diário de sua mãe: “As paredes sussurram”, “sombras que se movem quando você não está olhando.” Seu pai estava documentando os mesmos fenômenos que ela estava experimentando. Um frio correu por sua espinha, e ela sentiu uma sensação arrepiante de pavor se estabelecer sobre ela como uma mortalha.
A caligrafia de seu pai, tão pura e precisa, zombava dela com sua normalidade. Como esse homem meticuloso poderia estar envolvido em qualquer coisa que fosse? O pensamento torcido em seu intestino, um nó frio de descrença. Era tudo o que ela achava que sabia sobre ele uma mentira?
Ela continuou a virar as páginas, suas respirações vindo em suspiros curtos. Havia menções de rituais, encantamentos e um nome repetido várias vezes: Eleanor Vance. O mesmo nome que Sam tinha falado, a mulher que supostamente enlouqueceu nesta mesma casa.
Um suor frio eclodiu em sua testa quando ela chegou à entrada final. Foi datado apenas algumas semanas antes da morte de seus pais - um apelo desesperado por ajuda, rabiscado em caligrafia apressada e quase ilegível. “Eles estão assistindo. Podem senti-los. As paredes ... eles respiram. Eleanor ... ela sabia. Os símbolos ... eles estão chamando por algo. Deve pará-lo. Antes que seja tarde demais.”
O aperto de Maya apertou o diário, as juntas ficaram brancas. O quarto girou ao redor dela, e ela tropeçou para trás, as costas batendo na parede novamente. A memória do gemido ecoou em sua mente, misturando-se com as palavras frenéticas de seu pai. Não era dela – ela sabia disso agora – mas de quem era?
Ela tentou o número de Sam, mas foi direto para o correio de voz. Uma onda de náuseas a atingiu, e ela tropeçou em uma caixa próxima, seu rosto pálido e desenhado. Ele tinha ido por horas. Ele tinha encontrado algo que ele não deveria ter? Ele... tinha sido ferido?
A mente de Maya correu enquanto caminhava pelo corredor mal iluminado, seus pensamentos um turbilhão de medo e confusão. O gemido, o diário, o envolvimento de seu pai - tudo girava juntos em uma dança caótica que a deixava tonta. Ela precisava conversar com alguém, compartilhar esse fardo, mas Sam não estava em lugar algum para ser encontrado.
Seus dedos apertavam em torno do diário, e ela tomou uma decisão. Ela iria voltar para o porão, enfrentar o que quer que esperasse lá, e descobrir a verdade - não importa o quão aterrorizante possa ser. A casa tinha respostas, e ela não iria sair até que ela tivesse todos eles..
Maya respirou fundo, enrijecendo-se para o que estava à frente. Ela voltou para a porta do porão, sua determinação endurecendo a cada passo. Quando ela se aproximou, ela notou algo novo - uma marca de arranhão fresca marcando a madeira perto da alça. Um profundo gouge que não tinha estado lá antes. E no chão, logo abaixo da moldura da porta, uma única gota carmesim brilhava sob a luz fraca. Não era velho. Era fresco..
Ela engoliu com força, o sabor da bile subindo em sua garganta. O que quer que estivesse lá embaixo, não estava esperando. Estava caçando.