Lobo
El aire sabía a lluvia y algo más viejo, algo entretejido en la piedra del viejo cementerio. El viejo Hemlock, envuelto en el frío de noviembre, no había dicho mucho cuando había pedido el favor. Solo las palabras, desgastadas con el uso: “La tradición puede cambiar”.
Había hablado en serio sobre la custodia, el círculo de limaduras de sal y hierro dispuestas alrededor de la tumba. Durante generaciones, las Hemblocks habían vigilado este pedazo de tierra, protegiendo las sombras que se aferraban a la piedra. No era malicia, no exactamente. Más como ... hambre. Una lenta fuga de maldad que se filtraba en el mundo..
Ahora, Hemlock quería romper el ritual. No abandonarlo por completo, pero... cambiar el enfoque. Había estado murmurando sobre el velo adelgazante, sobre la necesidad de sacar el poder in, no alejarlo. Me sonaba como una locura, pero la locura de Hemlock era tan antigua como las colinas mismas.
Pasé una mano por encima de la áspera piedra tallada de la tumba. El nombre tallado en ella, Elara, era apenas legible, desgastada por la lluvia y el tiempo. Había sido un susurro, una sombra en la memoria del pueblo. Dijeron que había tenido la Visión.
—¿Estás seguro de esto?pregunté, mi voz áspera contra el silencio..
Hemlock no me miró. Sus ojos estaban fijos en el círculo, en el camino la luz de la luna parecía doblarse alrededor de las limaduras de hierro. “Las viejas formas están fallando, muchacho. Tenemos que probar algo nuevo. El mundo está cambiando, y cambiamos con él “.
Metió la mano en su desgastado abrigo y produjo una pequeña flauta blanca como el hueso. Parecía que había sido tallada en una sola pieza de marfil. "Aquí es donde comienza". Colocó la flauta en el borde de la tumba, y un débil gemido agudo cortó el aire.
El gemido se hizo más fuerte, torciéndose en una melodía que se sentía ... mal. No era desagradable, no exactamente. Pero no se sentó bien. Se sentía como un recuerdo tratando de forzar su camino en mi cráneo.
Sostenga la salinstruyó Hemlock, con la voz áspera.
Agarré la pequeña bolsa de sal, mis nudillos blancos. La canción de la flauta se estaba construyendo ahora, una cascada en espiral de notas que parecían resonar en mis dientes. Las sombras alrededor de la tumba se estaban profundizando, fusionándose en formas que no estaban del todo allí.*.
"La tradición puede cambiar", repitió Hemlock, su voz un murmullo bajo. "Pero nunca se ha tratado de olvidar".