Meus olhos se abrem, pesados de sono. A luz do sol entra pela janela, iluminando o espaço vazio ao meu lado. Sento-me, um nó de confusão se apertando no peito enquanto examino o quarto. Sozinha. Levanto-me lentamente, alcançando o roupão azul pendurado na cadeira, e o deslizo sobre meus ombros.
“Liam?” chamo, minha voz um sussurro hesitante. Nenhuma resposta.
Desço as escadas com cautela, meu olhar varrendo o chão da cozinha. Minha respiração fica presa na garganta. Uma figura jaz estirada no chão de cerâmica, banhada pela luz forte da manhã. Avanço, o coração batendo contra minhas costelas, e caio de joelhos ao lado dele. Com mãos trêmulas, o viro de costas para mim, revelando uma mancha carmesim florescendo sobre o branco da camiseta.
Oh, meu Deus.
Escorro para ficar em pé, a mão pressionada contra a boca, sufocando um gemido. Então, sinto isso – uma presença, fria e indesejada. Giro em um instante, o medo me invadindo. Um homem com uma máscara de esqui está a apenas um metro de distância, seus olhos verdes brilhando por trás do tecido.
“O que temos aqui?” ele pergunta, sua voz um tom baixo e zombeteiro. “Não faça nenhum som, querida.” O sotaque britânico está carregado de um sorriso gélido. Ele dá dois passos deliberados mais perto.
Ele agarra meu ombro, e a faca brilha. Ela afunda em meu baixo ventre, uma dor lancinante que rouba meu fôlego. Meus olhos se arregalam, e eu desabo no chão. Sangue floresce ao meu redor, manchando as tábuas de madeira enquanto tento, desesperadamente, rastejar em direção à porta aberta.
Minha visão embaça enquanto o homem me puxa para trás, me arrastando pelos tornozelos.
“AAAAAH!” grito, um som cru e desesperado rasgando minha garganta.
O som das sirenes enche meus ouvidos. O homem solta minhas pernas, xingando.
“Que merda,” ele cospe. “Parece que nosso tempo juntos será encurtado.”
Ele balança a faca novamente, desta vez cravando-a profundamente nas minhas costas. Ele gira a lâmina, então a arranca, repetindo o movimento brutal em outro ponto. Ele me vira, seus olhos me avaliando com um olhar frio e calculista.
“Você é uma coisinha teimosa, não é?” Ele franze as sobrancelhas, então cravando a lâmina novamente em meu abdômen, girando lentamente.
Gemo, lágrimas escorrendo pelo meu rosto. Eu não imploro por minha vida, não grito de dor. Eu olho nos olhos dele, esperando ver algo – qualquer coisa – que possa despertar uma faísca de misericórdia.
Ele retira a lâmina lentamente, então se vira e caminha para a porta dos fundos. Eu desabo, meu corpo ficando flácido, e a escuridão me engole por completo.
***
Dois anos depois
“Então este é o novo lugar,” Thomas diz, os braços cruzados enquanto entramos.
Thomas tem 1,83m de altura, de pele clara, com cabelos loiros e olhos azuis. Ele veste jeans escuros e uma camisa cinza, sua expressão impassível.
“É maior do que o último,” eu aponto.
“Você deve ver seus quartos,” Hank sorri. “Você tem uma suíte própria.”
Hank tem a mesma altura e porte físico de Thomas, com olhos azuis e cabelos loiros idênticos. Eles se parecem tanto que me pergunto se vou conseguir enganá-los.
“Jonathan deu nossos documentos de identidade, pai?” Thomas pergunta.
Hank acena com a cabeça, entregando a ambos as carteiras de motorista e os documentos da escola.
“Jacob Fitzgerald,” Thomas lê.
“Lachlan Fitzgerald,” Hank lê.
Eu encontro minha foto colada no canto. Cabelos loiros e lisos na altura dos ombros e olhos azuis. Meu cabelo está platinado, e eu estou usando lentes de contato. Sinto falta do meu cabelo longo, castanho-cinza escuro, e dos meus olhos cor de avelã. Eu trocaria tudo para recuperá-hilos.
“Emma Fitzgerald,” eu leio.
“Então estamos prontos,” Thomas diz.
“Amanhã começaremos na Lockwood High,” Hank assente.
“Nós?” Thomas arqueia uma sobrancelha.
“Você está olhando para o novo professor de história.”
“Você? Um professor?” Eu arqueio as sobrancelhas.
“Melhor do que o último emprego que Jonathan me deu,” ele começa. “Um carteiro.”
“Você não precisa de qualificação?” Eu pergunto.
“O pai tem seu diploma,” Thomas me informa.
Desde quando? Como eu poderia ter vivido com ele por dois anos e meio e não saber que ele era um professor de história qualificado?
“Oh,” eu assento. “Eu ainda acho que não vamos conseguir passar como gêmeos,” eu suspiro.
“Quantas vezes precisamos passar por isso?” Hank revira os olhos.
“Esta é a terceira vez, Isla,” Thomas me lembra. “Ninguém nunca duvidou de nós.”
Talvez eu seja apenas paranóica. Mas toda vez que me vejo no reflexo, mesmo com o cabelo loiro, eu sei que não me pareço com eles.
“Exatamente. Eles nos mudaram três vezes… Talvez devêssemos mudar nossa história,” eu sugiro. “Podemos ser primos ou algo assim.”
“Você precisa parar de se preocupar,” Hank revira os olhos enquanto caminha pela casa.
“Apenas siga o plano, Isla,” Thomas me diz.
“É fácil para vocês dois dizerem,” eu começo. “Você não vê o rosto dele toda vez que pisca.”
“Vá para o inferno,” eu grito.
“Veja,” Hank range quando retorna ao quarto com um sorriso, “quem diz que vocês dois não passarão como irmãos?”
Eu suspiro.
“Amanhã eu tentarei entrar no time de futebol—” Thomas começa.
“Não, você não vai,” Hanks firma seu olhar. “Está esquecendo o que aconteceu da última vez? Você saiu no jornal—”
“No jornal da escola,” ele corrige.
“Da vez anterior, um professor ouviu você chamá-la pelo nome errado.”
“Ned estava em nosso encalço,” Thomas corrige. “Por isso nos mudaram.”
“Vou para a cama,” eu declaro, caminhando pela casa.
“Isla—” Thomas começa.
“Emma,” eu corrijo enquanto continuo caminhando. “Não queremos repetir o último dia.” Eu uso as palavras dele contra ele.
“Você nunca sabe quem pode estar ouvindo,” Hanks assente. “Então boa noite, Emma… boa noite, Jacob.”
“Boa noite… Pai,” eu luto para dizer enquanto saio do quarto.
Dói chamar Hank, o pai do meu namorado morto, de pai. Mesmo que meus dois pais tenham partido, ainda parece errado chamar outra pessoa de pai.
Amanhã é um novo dia. Uma nova escola. Uma nova vida.