O homem conhecido como Soldado Invernal se moveu pelas ruas frígidas de Nova York, um fantasma em seu próprio tempo. Seu passado não era apenas uma memória apagada; era um vazio, um espaço vazio onde uma vida vivia. Ele usava os restos de seu antigo eu - a máscara que ocultava parte de seu rosto, um lembrete sombrio da pessoa que ele tinha sido. Alegando ter perdido tudo, ele se viu à deriva, sem direção.
A programação meticulosa da HYDRA o deixou fraturado, despojado de qualquer história pessoal. A organização aperfeiçoou a arte de apagar, substituindo sua identidade por camadas de condicionamento e controle..
Ele continuou sua caminhada sem rumo, eventualmente parando em um beco deserto. Ele puxou a máscara livre, segurando-a na mão enquanto procurava um canto escondido, longe de olhares indiscretos. A hora tardia ofereceu uma aparência de privacidade, um alívio temporário do escrutínio de curiosos. A dor pulsava em seu braço, hematomas desabrochavam em sua pele, e uma ferida de bala fervilhava em seu abdômen, uma lembrança cruel de sua última missão. Ele aguentava, curava mais rápido do que qualquer homem comum. Mas ele tinha se tornado dependente das ministrações da HYDRA, a eficiência estéril de suas baías médicas. Eles cuidaram de suas feridas, limparam sua memória, e depois o congelaram, prontos para serem implantados novamente. O ciclo tornou-se sua prisão..
Desta vez, porém, ele tinha quebrado..
Ele não entendeu os fragmentos de sua última missão. O homem que ele tinha sido enviado para matar o chamou de "amigo", oferecendo-se para morrer em vez de infligir danos. Ele falou um nome - Bucky - mas o único nome que o homem sabia era "Soldado". O Soldado Invernal.
O homem balançou a cabeça, tentando silenciar os pensamentos que ameaçavam sobrecarregá-lo. Ele parou diante de uma fileira de apartamentos, decidindo arriscar entrar em um, na esperança de encontrar algo para aliviar seu sofrimento..
Subiu por uma janela aberta da cozinha, ergueu-se na bancada, perdeu o equilíbrio, a neblina de perda de sangue obscurecendo sua visão, caiu no chão, o impacto o abalou com um baque maçante..
Ele não registrou o barulho, muito consumido pela agonia de sua ferida. A dor parecia crua, exposta. Ele se sentia vulnerável, despojado da armadura que a HYDRA havia fornecido. Um desejo desesperado surgiu - um estranho desejo pela eficiência fria de seus médicos, o alívio entorpecedor de suas pílulas.
Ele se levantou, seus instintos foram aperfeiçoados por anos de treinamento. Ele começou a revistar os armários, procurando algo para entorpecer a dor. Os comprimidos, ele lembrou, os que lhe deram. Ele ainda era um assassino, treinado para reagir, para antecipar. Ele sabia quando estava sendo vigiado, quando o perigo estava próximo.
Ele se virou, instintivamente bloqueando um soco jogado por uma mulher que tinha saído das sombras. Ela se afastou, estudando-o com uma curiosidade cautelosa. Ele encontrou seu olhar, levantando uma sobrancelha em um desafio silencioso..
Ela não se inclinou, com a mão firme, uma pequena faca de bolso brilhando na luz fraca. Ela a segurou, sua empresa de voz, "Quem é você? O que você quer?"